Luego de mil y una entregas me fuerzo a sentarme (pateando nuevas entregas) y escribir acá sin admitir todavía que necesito escribir.
Me encuentro con los mismos hábitos esquivos (ver aquí) que me truncan el flequillo para postergar responsabilidades y ocho páginas después de la automutilacion, me reflejo en la descripción capilar-estilística de uno de los personajes del libro de turno.
Encuentro nuevas razones para llorar y reir y amar de nuevas formas.
Me reto por no aceptar que podría hacer algo con ciertas ganas de escribir algo pero me escapo admitiendo no tener qué contar y sólo disfrutando la concatenacion de sonidos (pervirtiendo todo trascendental sentido alguna vez sentido por algún escritor). Me escudo y huyo de las inscripciones a talleres literarios con prejuicios para los dictadores que dictan esas clases y a los obedientes que obedecen esos regimenes. Me aseguro de esconder todo lo que alguna vez escribi llorando o vibrando y hoy me averguenza (minimizando toda expresion de sentimiento como un falso artilugio de palabras escogidas incorrectamente). Me deprimo por la comparacion con todas las formas expresadas por otros y me recluyo en la cruel soledad de mi depreciación.
Disculpas a la gente que me gusta como escribe.
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3 comentarios:
El arte es lo que sucede cuando la necesidad viceral de expresar sentimientos explota de golpe haciendo que agarres una hoja de papel, un lienzo, una camara, o lo que sea que tengas a mano sin ningun objetivo concreto ni control de calidad, solo como un medium para hacer catarsis.
No dejes que Hesse te intimide, si Paulo Coelho puede escribir, entonces cualquiera puede.
Y al menos a mi, no me niegues ese torrente de sentimiento que corre por tus venas, soy fan de tu materia prima, sea cual sea el producto en el que termina convertida.
<3
te amo, palomo
Los artistas son todos putos!
( lo siento tenia que hacer un comentario ortiva)
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